Tout se pète la gueule, chérie

Frédérick Gravel. Quatre hommes en slip entrent, une bière à la main. La virilité nord-américaine leur colle à la peau, avec tout son ridicule, sa vanité et cette violence trop grande pour être contenue. Mais sous les apparences sommeille une obscure envie de faire mieux. Les poings frappent le sol comme des sabots, les corps se cabrent, s’effondrent, se relèvent - soudain, un solo de pole dance en perruque blonde détraque la parade, tandis que la musique live de Stéfan Boucher bascule allègrement du folk québécois au rock saturé. Avec un plaisir qui ne se cache pas, Frédérick Gravel et ses acolytes oscillent entre la bête qui se tapit et l’homme qui chancelle.